Maman, dis-moi,

Pourquoi ?

Pourquoi tout ça ?

J’ai fait tout ce que les autres

font : de l’argent, des phrases, des enfants,

des furoncles et

beaucoup d’autres choses, plus ou moins,

douloureuses…

Maman, dis-moi,

Alors, pourquoi,

Tout ça ?

J’ai parlé tous les mots,

les bons mots qu’ils m’ont soufflé…

On était supposés être applaudi, gatés pourris

C’étaient les bons mots, les mots du manuel

approuvés par le Comité Central, élu à vie

Alors, pourquoi,

Pourquoi tout ça ?

Ils m’ont menti, ils sont partis

Ils ont menti

même les poissons

Falling down

dans une chute sans fin et

sans motif, comme ça, pour tomber

juste une chute…

Une mouette s’envole

gracieusement, vers les arbres vert tendre,

vers les nuages doucement blancs.

Ça rançonne tout, il parait, peut-être,

Cette mouette qui s’envole, maman, toi

et mon boudeur de père

mal-aimé, mal-aimant, enfant

nu pieds sur la glace glacée

d’ou la très poétique prostate gonflée

des souvenirs, des photos, toutes les miettes

d’une vie ? ou d’une longue chute ?

une longue chute sur un

tobogan céleste, céleste tout aussi

céleste, maman, comme la fille à

longs cheveux ébouriffés

par le vent, une nuit de printemps

quand elle avait vingt ans et

des chevaux libres, sauvages, galopant

dans la nuit chaude, pleine des sêves,

ô, the long hot summer

qui était ce printemps sans temps,

Je veux dire, maman

atemporel, comme le portrait de Nefertiti,

toi et elle, les deux avec

de longs gracieux cous

modiglianesques cous et des

gonades, ovaires, estrogens, ou moi,

le vieux fou de dessin

poils hérissés sur ma tête chauve,

ayant tout et rien, les mains pleines

de vide, je n’étais qu’un vague projet dans ton ventre

et dans les couilles de mon père,

officier d’artillerie

en réserve.

Dis-moi, maman,

Pourquoi ?

Pourquoi tout ça ?

Ion Danu

(Copyright @ 2008 Dan Iordache, text et peintures; details de "My mother in her prime")