ces pierres ont la mesure des berges sanglotées

elles semblent seulement détachées de la projection de la vague ne s’identifient pas

rien que ton souffle humide perce encore le contour des lauriers

il n’y a que deux hypostases de la compassion

le poing et la paume

deux corps d’une manière irréelle accrochés au ciel

disloqués parmi des madones oblongues à sable

se vendent aux souvenirs sur nulle part de je ne sais où

et il me semble que je déteins lentement

en contresens des aiguilles de l’horloge

un autre coin du monde

sur lequel rien n’est plus connu

elles sont telles les jours qui te restent

à propos de l’éveil des enfants de neige aux yeux bleus disais-tu

en partageant des morceaux de charbon dans les foires

toi-même n’as plus trouvé le jardin de l’Eden

la porte non plus

… quelqu’un a oublié ses clés de fumée en moi enfoncées

le dedans est devenu gris

j’ai froid

("la nuit de hippogriffe" - 2012 )